ORMAI NIENTE PIU' è NUOVO, TUTTO è GIA' STATO VISSUTO

Tu hai una profonda consapevolezza del tuo personaggio, non hai fiducia in te stesso però dagli altri la pretendi, proietti le tue insicurezze su coloro che ti circondano, rifiuti la felicità perchè la ritieni scialba e superficiale, ti sei convertito al post-modernismo per evitare un pensiero tuo originale, critichi te stesso perchè così cerchi di vanificare le critiche, desideri ciò che che odi e odi ciò che desideri, devi sempre distruggere ciò che ami di più.

Carlotta ha deciso di cambiare

é arrivata l'ora di cambiare, anche se la testa gira ancora in un certo verso. Senza cambiamenti Carlotta è destinata ad addormantarsi su se stessa e smetterà di sognare.

Pubblico una "recensione" che mi ha particolarmente colpito dello spettacolo teatrale tratto da Oceano Mare di Baricco, a cui ho preso parte come attore (mia parte: prof. Bartleboom). E' stata redatta da un amico del regista.

Ventre del mare

Regia di Mirco Cittadini

Il teatro di Mirco Cittadini, ormai lo sappiamo, è un teatro di spazi e violazioni di spazi. L’ambizione, in questa realizzazione, di avere sempre sul palco tutti gli attori, produce una ininterrotta percezione di invadenza dalla quale i personaggi si difendono attraverso la declamazione stentorea (rara) o il bisbiglio (frequente). Ne deriva un caos emotivo, un sovrapporsi di storie, egocentrismi, condivisioni, complicità, dedizioni, salvamenti mai definitivi. I solitari protagonisti, alla ricerca di se stessi e di risposte alle proprie personalissime fissazioni, finiscono per trovare altrove e in altri le temporanee risposte o l’aprirsi di ulteriori impreviste possibilità. Gli altri, che con la loro ininterrotta presenza impediscono il crearsi dell’isolamento, della separazione, della dedizione cocciuta e solinga, diventano la vita, la salvezza materializzata nell’amore, nell’amicizia, nell’ascolto. La violazione dell’intimità si trasfigura in salvazione.
Intorno ai dialoghi, intorno ai monologhi “gli altri” costruiscono “stanze”, finti, permeabili muri di nastri che chiudono i momentanei protagonisti in cubi aperti in alto, aperti di fronte. Dalle pareti, inganno di intimità, filtrano sguardi, sporgono mani e braccia, penetrano, per capillarità o osmosi, desideri, sogni, ricordi. Mai soli, i personaggi di Ventre del mare cercano in sé se stessi ma si ritrovano, infine, in altri.
Il mare, luogo iperonimo di risposta, senso, guarigione, storia scandisce il tempo, l’eterno ritorno, l’eterna occasione di ricominciare. Offre l’inesplicabilità del suo essere oceano di fini e inizi mobili, ininquadrabili, indipingibili, indefinibili, carichi però di enorme potenza. Il mare mai uguale a se stesso assorbe le storie mobili dei personaggi, le mescola, le rifrange producendo svicoli nuovi e nuovi intrecci. Riemerge, nel materno spietato ventre del mare, il tema trasversale del teatro di Mirco Cittadini: la compassione. Tramortiti dalla vita, terrorizzati, frustrati, i personaggi svelano frammentariamente la povera grandezza del loro sogno. Ogni desiderio, ogni speranza (ci racconta Mirco da quando lo conosciamo) merita solidarietà, merita ascolto. Ogni oscura paura o fissazione è specchio di una grandezza, dell’intollerabilità all’uomo del divino in lui iscritto. Il terrore scaturisce dal balenare della terribile possibilità di comprendere in sé tutto l’oceano mare della vita e della storia, insieme alla mortale necessità di viverla tutta, quella vita, e alla quasi certezza di non potercela fare.
E’ al monologo di Elisewin (il miglior recitativo della serata) che si affida il tema dell’opera: “…Io la voglio, la vita, farei qualsiasi cosa per poter averla, tutta quella che c’è, tanta da impazzire…”.
E gli attori tutti diventano vita, diventano mare; diventano, insieme, il complesso disordinato e armonico della storia, il disporsi coerentemente entropico delle onde, il sovrapporsi dei fruscii, gli improvvisi silenzi della bonaccia che obbedisce agli stupori delle epifanie esistenziali.
Teatro di volumi e di danza, quello di Cittadini è anche un teatro di veli.
Gli attori mutano personaggio al mutare di un singolo oggetto o capo di vestiario (perché la mutazione di sé è cosa vicina, a portata, spaventosamente possibile). E alla vestizione (che è quasi sempre prodotta dall’esterno: altri rivestono, altri spogliano) si accompagna la velazione (c’è un inconscio ritorno, in Cittadini, a modelli mitologici, dove la leggerezza del velo fa schermo alla potenza del magico e del sacro: si pensi all’impalpabile veste che Medea dona alla principessa di Corinto; alle bende del dio avvolte nello scettro del sacerdote di Apollo…). Anche etimologicamente la velazione evidenzia il livello ambiguo del coprire/non coprire/coprire parzialmente: dove rivelare è allo stesso tempo “rendere visibile” e “tornare a nascondere”.
Se idealmente l’opera si apre con il monologo di Elisewin, idealmente si chiude con quello di Padre Pluche, con le quattro possibili possibilità cui si apre la sua vita e con la gioiosa, seppure turbata consapevolezza di potere liberamente sceglierne una, quale essa sia.
Il rifiuto della paura che Elisewin esprime all’inizio si riscontra nella certezza di non averne che Padre Pluche sottolinea nella preghiera finale.
Se qualche osservazione si può muovere all’ambizioso tentativo di ridurre sul palcoscenico le psichedeliche visioni di Baricco, direi che due sono gli scogli: un eccesso di ellitticità, una carenza di recitazione. E di entrambi attribuiamo serenamente le colpe al regista, incolpevoli i suoi attori/allievi. Cittadini aspira a un pubblico intelligente e colto, e fa bene, ma in questo caso lo obbliga a un eccesso di ruolo: il montaggio devasta le storie, e le evoluzioni dei personaggi subiscono drastiche scorciature. I cambi di destinazione e i diversi percorsi intrapresi risultano spesso così bruschi da parere immotivati. Solo un lettore recente del romanzo Oceano mare potrebbe facilmente integrare le assenze di liason, ma questo non sarà forse opportuno fino a che Oceano mare (il romanzo) non diventerà un fondamentale classico della letteratura (ma, forse ahimè, non lo diventerà).
Ulteriore difficoltà lo spettatore incontra nel seguire dialoghi e monologhi, spesso sussurrati al limite del bisbiglio, talvolta poco espressivi. Il raccontarsi promana dai personaggi più per gesti che per parola: ma mettere in scena Baricco significa in primo luogo, credo, rendere omaggio al potere fascinoso della parola. In effetti gli attori quasi mai raccontano al pubblico; più spesso raccontano a se stessi o raccontano a chi altri sta sul palcoscenico (frutto prezioso dei laboratori espressivi del regista) obbligando lo spettatore a una sorta di “violazione di domicilio” che accosta al voyerismo, che è elemento tipico del teatro cittadiniano, un indiscreto spionaggio acustico. Come se il personaggio si denudasse per pochi intimi accettando che se qualcuno passasse di là, per caso, come per caso si arriva alla locanda Almayer, gli sarebbe lecito sbirciare e lui non si opporrebbe.
Bravi gli attori a tenere il palco, con la consueta tendenza ad appropriarsene con sempre maggiore sicurezza via via che l’opera procede e l’uomo diventa attore, l’attore personaggio. Professionale la capacità di superare intralci e dimenticanze improvvisando con convinzione. Da curare, come già detto, vocalità e interazione con la platea.
Men of the match: Valeria Bissa per Ann Devarià, perfettamente a proprio agio, quasi una seconda natura, nell’adulterità connaturata ed Elisabetta Leopardi (un’attrice dalle vibre giuste) per il monologo di Elisewin (meno convincente nella seconda parte).
Già a buon punto, ma con notevoli margini di miglioramento, Francesco Sessa per Bartleboom, Alice Dal Bono per Dira, Marco Canullo per Padre Pluche. Per presenza scenica nulla può offuscare l’animalità di Gabriele Pesenti: qualunque ruolo gli si affidi riempirà sempre il palco di potenza e umanità.
Ci sarebbe piaciuto, infine, un cameo del regista. Possibile che proprio uno come lui non avesse da passare (per sbaglio, si capisce) dalla locanda Almayer?

La visione del suo inferno per Carlotta

Nell'accezione classica e romantica dell'inferno, la fine di ogni cosa, l'opposto della felicità, della stabilità emotiva e psicologica ed economica, Carlotta è convinta che, scaduta la prenotazione in questo mondo, la sua nuova realtà sarà una stanza troppo stretta per sdraiarsi e troppo bassa per alzarsi in piedi, innondata di una musica/sonorità assordante che penetra e ferisce lentamente a morte ogni tua singola cellula, avvolta in un buio gelido; per l'eternità.

GIUB BOX (I miei dischi preferiti)

Coil: "Musick To Play In The Dark Vol.2" (1999)



La musica dei Coil è, forse, la più triste al mondo. Non quella tristezza lo-fi chitarrosa tipica di alcune bands degli anni '80-'90 (tipo Codeine o Galaxie 500). No, non puntano sulla malinconia tipica della provincia inglese o americana, dove non succede nulla da raccontare. I Coil puntano su un'elettronica minimale, visionarissima, per nulla fredda. La loro discografia inizia nel 1984 e finisce nel 2005, anno della morte prematura del fondatore John Balance. Questo vol. 2 della "Musick to play in the dark" (si, Musick, non Music) è forse l'esempio più comunicativo del loro intento. 6 tracce in tutto, ognuna pregna di una tetra e dolcissima ancestralità, come fosse un "soul razionale", spogliato della sensualità e dell'umanità tipica del soul, per lasciar fluire invece una sensibilità di altri mondi, misantropa, ma non per questo violenta emotivamente. Una musica che incanta, paralizza, ascende all'eden e discende all'inferno, contemporaneamente. Come non farsi abbracciare dal recitato come un soffio gelido che pervade minimalmente tutta la prima traccia "Something", dove il titolo ripetuto ossesivamente, assieme a venti elettronici, ci invita nel mondo dei Coil, fatto di tante aurore boreali e pochi umani. La desolazione continua ad essere percepita in "Ether" e "Praranoid Inlay", per poi giungere alla ballata austera e silenziosadi "Where Are You?", dove Balance con la voce di uno scapigliato anacronistico instaura un dialogo a senso unico con Dio, fatto tdi tante domande e nessuna risposta ("Where are you? Are you hiding from me? Are surrounded by things we cannot penetrate? Are you bathing in moonlight or drowned on the beach?" e soprattutto "Is the cage you love the home you also hate?"). L'ultimo pezzo "Batwings" scioglie tutta la tensione in un canto senza tempo, Balance e la sua voce bellissima, tanto angelica quanto eroica, che muove alle lacrime sempre e comunque, qualunque sia l'umore. Perchè quando si parla di umore, si parla sempre si sciocchezze. Tutto sparisce di fronte all'immensità di questa musica, come le scimmie di 2001 Odissea nello spazio smettono di litigare alla scoperta del monolite. La musica più triste del mondo, forse. Sicuramente la più rassegnata. Grazie John Balance.

Sogno composito a pile a combustibile

non so perchè, ma c'erano delle scale, così nel sogno, così nella realtà, salgo le scale a gattoni, Lei mi guarda, la moquette griffata ikea mi sale su per il naso con il suo sapore di nuovo, è un'ora indefinita, tra le due e le sei del pomeriggio, sembra un giorno festivo, una domenica forse, fa caldo, molto caldo, io non so cosa ho indosso, Lei indossa shorts in jeans con un taglio sulla gamba sinistra , una maglietta bianca scollata a Vi, un piccolo ciappino Le chiude i capelli tenendoli lontani dal suo viso, l'ultimo gradino è stato superato, sono ancora a 4 zampe, mobili color bianco, una finestra aperta, svariati oggetti, libri, vestiti sparsi a pezzi per tutta la stanza... La guardo, Lei mi sorride, ad un tratto il suo sguardo oltrepassa me e si rivolge oltre... Le sue labbra si muovono articolando "questo è un mio amico" , mi volto, un letto ancora sfatto accoglie una persona che mi guarda stupito...

Mi sveglio....quella persona non la rivedrò mai più.

Quando...

Quando cade un albero, si lascia la radice spezzata (comodo tavolino simil-ecologista per picniccari della domenica) o se ne pianta un altro.
Quando crolla una casa la si lascia lì, in macerie (macerie di una quotidianità spezzata, preda della natura una volta tanto severa) o la si tira su di nuovo.
Quando si scrive una bella cosa sulla battigia, e arriva l'onda, ci si rattrista per l'oblio o si ride della schiuma. La frase, tanto, era scritta più incisivamente in te.

Ci sono delle sabbie dorate.
Che aspettano.
Non saranno la cura ma di certo un campo-base, per riflettere sulle cose importanti e sentirsele attorno, strette addosso come un k-way durante una pioggia di agosto.

Andare lì è una nostra scelta.

CARLOTTA SOGNA UN TRAMONTO AL NEON ROSSO FUOCO

Carlotta sogna, spesso più da sveglia che da addormentata, quando era bambina era introversa e la cosa l'ha sempre accompagnata anche da grande, Carlotta non ha mai avuto un buon rapporto con i suoi genitori, ma non sa perchè, le sue emozioni se le teneva per se o le dava a certe persone; Carlotta ha sempre pensato che il più grande dono della vita è avere degli amici con cui si possa condividere tutto, pensieri , parole, ore, giochi, scherzi, amici che non ti abbandoneranno mai, Carlotta ha paura del buio, della solitudine, non riesce a stare da sola, preferisce comunque la compagnia di qualcuno anche se magari lei non parla tanto, Carlotta non ha mai fatto l'amore con la persona che ama, e la cosa la svuota parecchio rendendola fluttuante nel rammarico, Carlotta voleva cambiarlo e forse in parte ed indirettamente c'è riuscita, adesso se incrocia il suo corpo ed il suo sguardo sa che lui non si comporta in modo naturale, le donne sanno intuire negli occhi di un'uomo quello che sta realmente pensando, in quelle poche occasioni potrebbe interagire di più, riavvicinarsi un pò, ma non lo fà e non sa perchè, più tardi si pente di non averlo fatto.

Carlotta ha dei progetti, pensa e crede ancora in quella bellissima luce, oltre l'orizzonte limitato dei suoi preconcetti, Carlotta non crede nel destino, pensa che le scelte che fa ,sia piccole che grandi, cambieranno per sempre il suo modo di porsi con il mondo che la circonda, Carlotta non si innamora facilmente, ma quando le capita lo fa con un'intensità e un' energia che spesso risulta spiazzante e difficilmente comprensibile dagli altri, Carlotta certe volte non viene capita, viene fraintesa; Carlotta spesso non riesce a comprendere quello che sente, spesso non riesce a trovare la strada per uscire da certe situazioni, Carlotta certe volte si lascia andare, e ferisce le persone che ama, Carlotta si affeziona troppo a certe persone e non riesce a lasciarle andare, Carlotta a volte pensa troppo e si scollega dal quotidiano perche è focalizzata su se stessa, a Carlotta capita di diventare stronza, arrogante, ma poi si pente e cerca di farsi perdonare, Carlotta non è perfetta ma cerca di fare del suo meglio, Carlotta adora prendere e partire, lasciare un pò di se in altri luoghi, Carlotta è curiosa, cerca di migliorare ed apprendere ogni giorno, Carlotta non riesce a essere razzionale e logica per quanto riguarda le sue storie sentimentali, Carlotta sbaglia in certe cose, Carlotta è instintiva, cocciuta, e molto orgogliosa.
Carlotta ha fatto degli errori, Carlotta non vuole perdere certi suoi bellissimi ricordi, Carlotta a volte si sente già vecchia, satura di esperienza, incapace di emozionarsi, congelata nel suo io in bilico tra presente e passato, Carlotta crede nel suo futuro, ma non é molto osservante.
Carlotta spesso è come una fenice che dopo la morte rinasce dalle sue ceneri più forte di prima.

Carlotta adesso è maliconica, lentamente cade, e anche se si coccola, si avvolge e si riposa in questo sa che non la porterà in nessun luogo, almeno non in quello in cui vorrebbe lei, cerca di mettersi alle spalle i colori, i sapori, i suoni, le immagini.

Dolcemente e brutalmente ci pensa, nelle pause di riflessione chiamati giorni.

I COLORI DEL MAROCCO ED ALTRE AMENITA'

La settimana scorsa docvevo essere in Marocco, ma un piccolo incidente mi ha inchiodato al letto, anzi, al water.
Mentre i miei compagni valcano le montagne dell'Atlante, mando un sms ad Elena, dicendo quanto vorrei essere li con loro, quanto vorrei vedere i colori del Marocco ed annusare i suoi profumi. Lei di risposta mi manda um mms con una foto raffigurante la geometrica composizione delle piastrelle della casa coloniale in cui risiedono, metà arancio caco e metà verde smeraldo. un po mi commuovo. la bellezza risiede nelle piccole cose.
Giulio ieri mi racconta di quanto mi sarebbero piaciute certe immagini, dai "canyon al limite del deserto con oasi pazze" alla conceria di Marrakech, più simile ad un girone dell'inferno che ad una situazione terrestre. probabilmente avrei fuso la macchina fotografica.
mi commuove anche il fatto che Elena e Giulio, in due situazioni diverse, sentendosi momentaneamente incompresi nelle loro osservazioni, abbiano affermato "il Giubbo mi avrebbe capito" (voglio immaginare: con sguardo malinconico verso l'orizzonte).
vorrei raccontare un adeddoto accadutomi in questa settimana, il quale ha contribuito ad alleviare la malinconia dovuta alla mia non presenza in territorio maghreb.
pomeriggio assolato, io e Jackson nel giardino dell'ex zoo di san zeno, seduti su una panchina. si sente lontano il rumore delle macchine, vicino il cinguettio delle 20 specie di uccelli diversi presenti sui rami sopra di noi. sembriamo i due che asoettano Godot, in un'atmosfera da purgatorio.
Giubbo: "guarda quel merlo, ogni volta che becca per terra, tira su un lombrico. ma come è possibile? se io guardo per terra non ne scorgo uno di lombrichi. come fa lui a scovarne uno ogni 10 secondi?"
Jackson: "..."
Giubbo: "e poi guarda, lo tira su, e subito dopo lo lascia cadere, lasciandolo perdere. perchè secondo te?"
Jackson: "Sarà scaduto".
La bellezza risiede nella piccole cose.

IL PRIMO GIORNO DI UNA BREVE VITA IRLANDESE NON TROPPO LONTANA DA DIMENTICARE TRA PAURA ED ECCITAZIONE

Giornata strana, dormo praticamente niente, mi sveglio e appena accendo il telefono arriva il messaggio di una persona vicina che mi sosterrà e crederà in me da lontano, mi vengono a prendere a casa alle 6,40 del mattino. Arriviamo all'aereoporto di Treviso e mi dicono che la valigia e' fuori di 5 kg, azz... tolgo robe, sono agitato, mi imbarco al check in, parto, sono attaccato al finestrino e a fianco a me c'e' un' Irish mom correlata di sua figlia, vabbe'. dormo un poco, mi risveglio, c'e' freddo, l'aereo sta cominciando la discesa, il mare, cielo nuvoloso, ci sono. atterraggio al cardiopalma, semprava che non ce la facessimo, invece atterra. scendo, l'aria Irlandese mi entra nei polmoni, vento assurdo, tempesta, volano cappelli, mi perdo a cercare il bagaglio, finalmente lo trovo.Ok, dico ci sono, cappattina in bagno, bus station per O'connel street, chiedo al conducente e faccio la mia prima figura di merda, non capisco che servono i coins per accedere alla corsa, alla fine ce la faccio. passagio dalla periferia, dietro a me due signore francesi, boh, arrivo in O'connel street, conosco subito una ragazza di Feltre che era sull'aereo con me. Le solite frasi di circostanza, "anche tu qua' per fare un'esperienza, cerco una scuola di inglese, io ho gia' trovato un 'appartamento anche se e' un po' fuori, conosco una persona che lavora qua' e ha mille dritte per mille lavori, ci sentiamo allora!".La saluto e ci scambiamo gli indirizzi Facebook Sono le 13,30 arriva un mio amico, "ciao caro, ascolta ho detto all'ostello che arrivavo per le 14, ma il mio orologio segna ancora l'ora Italiana, cazzo!" l'indirizzo non esiste, e adesso? lo troviamo, carino, la stanza non e' pronta (il letto...) metto la valigia e lo zaino nella gabbia e via un giretto, vento, pioggia, cappuccio, smette di piovere, sole, vento, piove, cappuccio, smette di piovere, sole, vento, piove, cappuccio, smette di piovere, sole, vento, piove, cappuccio, smette di pioverr, sole , vento piove, cappuccio... Un sacco di spagnoli, francesi ed indiani si muovono come insetti tra le vie principali, Trinity College, Temple bar, entriamo in un pub, tutti seduti, famiglie intere, pint of beer, partita di Rugby sugli schermi, non c'è posto, andiamo in un'altro, c'e' posto ma c'e' sempre la solita partita di Rugby. una birra red homemade, squisita, piatto della casa, zuppa di carne e verdure con crostini, insomma, intanto parliamo, lui mi dice le sue impressioni, io sono stanchino ma non demordo, usciamo a beccare la sua fidanzata, facciamo il ponticello famoso, dove una signora e' scivolata e sta sanguinando ,arriva l'ambulance. noi intanto ci spostiamo, sono sempre stanchino, incontriamo la sua fidanzata e beviamo un caffe', io comincio a pensare che forse e' una grossa impresa quella che voglio fare, alla fine loro tornano a casa.mi dice che ci sentiremo........Ad un tratto sono da solo, torno verso l'hostello, trovo la camera, mixed,pronta, speziata di europa, vado ha farmi una doccia, torno e c'e' un ragazzo, un tipo svizzero con la faccia da bambino vecchio che dimostra 20 anni ma in realta' ne ha 32 con già 2 figli, cerco di sbrodolare qualcosa in inglese, poco niente, ma sono sicuro di farcela veramente, il mio amico prima mi diceva che esiste il mestiere del raccoglitore dei bicchieri vuoti nei pub, magari ci farò un pensiero.
Dormo un po', esco, faccio un giretto, prendo mezzolitro d'acqua a 1,40 euro, devo ancora mangiare, e vado in un internet point a scrivere un po'.
Il primo giorno e' andato, ma e' stata dura, soprattutto i momenti in cui sto da solo, ho sentito una persona (mi sono fatto il numero irlandese, ci vedremo).
Vivo alla giornata, adesso torno verso l'hostello, e cerco qualche puttanata da mangiare ( e' il regno dei fast food qua', non solo cmq).
Torno in camera, se la luce e' ancora accesa leggerò un pò di Erri de Luca.
Domani sara' una nuova giornata e penserò che la nostalgia fa parte di noi viaggiatori e intraprendenti verso nuovi posti, ma certe volte può essere molto soffocante...
Coraggio, devo tenere duro... e così sarà, non per tanto ma neanche per poco.

Tana libera tutti.

...c'è solo un modo per portare a casa qualcosa, ogni giorno.
Raccoglierla e mettersela in tasca senza ignorarla, come al solito.

Tutto c'è.
Ma bisogna accorgersene.

Olmi aveva suggerito di recuperare un'ignoranza preventiva, per poter vedere le cose di nuovo, senza preconcetti.

Un altro blog? Forse

Siamo i ragazzi di oggi.
Eppure un aggettivo che mi viene in mente sempre più spesso per quanto riguarda me ed altre persone che conosco è "anacronistico".
Il limite è mio (nostro) ovviamente, perchè non siamo capaci di stare al passo coi tempi, non siamo in grado di adattarci serenamente, forse per un carattere troppo spigoloso.
Tant'è, ecco quindi la nascita di un nuovo blog, sistema di comunicazione della rete più presente ormai nei cimiteri del web, piuttosto che nei salotti dove si incontrano e si scontrano opinioni.
Ecco quindi un metodo demodè (incredibile parlare di demodè in ambito web, chè corravamo già dietro alle ragazze quando internet era roba da area 51) per parlare di cose nuove.
Ecco, forse questa è presunzione pura. Come si può parlare di cose nuove in questo mondo (o meglio, galassia, anzi, universo) dove tutto è stato già detto e fatto? L'obiettivo a questo punto potrebbe stare nel "proporre angolazioni diverse per la stessa foto", ormai discussa APPARENTEMENTE a dovere.
Eccoci quindi, noi 3 venuti dall'impossibile, con l'unico obiettivo di suscitare interesse (in noi in primis :-) ), disquisendo su tutto e tutti (anche a tuo riguardo, caro lettore), di moda e di plancton, di cinema dell'anteguerra e di letargo di insetti, di donne e di donnole, di musica d'avanguardia e di deserti di ghiaccio, di sociopatia e di feste della salsiccia, di vicoli marcescenti e di deltaplani. Insomma di tutto, ma soprattutto del nulla assoluto (come già sto facendo da più di 30 righe).
Per alcuni saremo troppo leggeri, per altri troppo pesanti. Speriamo di trovare nei nostri discorsi il peso specifico che mette d'accordo tutti, e se non riusciremo, speriamo che la gravità di questo "pianeta" si adegui in modo che il peso specifico diventi ottimale.

Anche l'iperrealistica quotidianità può diventare fantascientificamente visionaria.

sbam!

Onere, onore e orrore di starter.
Inizia un altrove di spazio e tempo a corrente alternata dove 3, venuti dall'Impossibile, elencheranno, illustreranno e irrideranno teorie e tecniche per il nulla assoluto.
Saranno tempi strani, in cui parole da tavola saranno ridotte in una botte di bit.
Magari le capiremo meglio, 'na volta per tutte.
O capiremo che vale la pena lasciarne traccia per ritornarci, pensarci meglio, sentirle.

Noi degli anni '70milalire cercheremo di tener su 'sto baraccone.
Con un po' di tutto quel che masticheremo nel tempo.
E nello spazio.
Durerà?
Lo leggeremo solo noi?
Neanche?
Saranno cose piacevoli come il suono primo-pomeridiano-estivo di martellate sui sassi, saranno psichedelici intrugli da galassie del lavandino?
Saranno sputi rabbiosi? O dolcezze?

Probabilmente sarà tutto un grande labirinto in cui si aggireranno salmerini ignari, sguazzando tra parole strane.

Pronti.
Attenti.
Via.